Le rouge de deux bouches - Paul Célan

Les soirs se creusent

sous ton œil. Recueillies

avec la lèvre, des syllabes – beau

cercle en silence –

guident l’étoile qui rampe

vers leur centre. La pierre,

autrefois proche des tempes, ici s’ouvre

Sept heures de nuit, sept ans de veille :

tu joues avec des haches,

couché dans l'ombre de cadavres dressés

- ô les arbres que tu n'abats pas ! -,

le faste des choses tues à la tête,

la vétille des mots aux pieds,

couché, tu joues avec des haches -

et comme elles enfin tu étincelles.

NUIT

Pierraille, éboulis. Et un bruit de tessons, grêle :

l'heure s'adresse à toi.

Echange d'yeux, enfin, à contretemps :

arrêtée sur l'image,

devenue bois,

la rétine _ :

le signe d'éternité.

Pensable :

là-haut, au milieu des poutrelles du monde,

stellaire,

le rouge de deux bouches.

Audible (avant le jour ?) : une pierre,

qui en prit une autre pour cible.